Samuel Beckett (Suisse)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son Henry Dunant. Assez dissimulé pour permettre d'épousseter en vain. Assez restreint pour que toute arme à la maison soit vaine. C'est l'intérieur d'un montagnard consciencieux ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour l'exactitude. Banque d'affaire. Son affaire des fiches. Son caporal. Sa xénophobie comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la neutralité totale émettaient chacun sa montre de précision. Le récurage qui l'agite. Il se tait de loin en loin tel un sapeur pompier de Rolle sur sa fin. Tous se lavent alors. Leur cheni va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout enquête.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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